Моя убогая, избушка.
Мое, надежное жилье!
По лесу, счет годов, кукушкой,
На стенке, старое ружье.
А на столе, чай с самовара.
На лавке, кот, пушистый спит,
В углу, потертая гитара,
О светлом, прошлом говорит.
Приют убогий, у поэта!
Но, здесь, рождаются стихи!
Поэт, - он, порожденье света!
Стихами, гонит он, грехи!
Он, с правдой, совестью, повязан!
Он, в царстве Тьмы, - Волшебный свет!
Бороться с Злом, всегда, обязан!
И, Красоте, вздыхать во след!
Поэт
© Copyright: Анатолий Маковеев, 2018
Свидетельство о публикации №118042903248
Свидетельство о публикации №118042903248
Рецензии
