компульсивное

иным на головы падает пепел,
иные его себе сыплют сами -
не отмотав и четверти века
считаешь по пальцам одной руки дни,
когда не был ещё таким мёртвым и старым:

не поздняя стадия рака,
не инвалидность - клинические за плечами,
стёкла, дым, колючая проволока,
брызги крови под сахарными облаками,
время в асфальт закатало, до сих пор распинают Христа,
а отец его уже умер полвека назад,
даже слова никому не сказав.

на деле же всё намного банальней и проще -
за словесами, гроздьями гнева с комьями боли
потусторонними голосами,
на ране россыпью соли -
чувство отсутствия места своего
под блёклыми небесами. беги и далее

от себя, от реальности в чащи и рощи
утопий - извечных трагедий творческих,
принимай этот мир как есть,
расширяй туннель реальности,
танцуй брейк на краю пропасти,
чёрт, делай, что хочешь. веришь -
неважно, где завтра проснёшься,
в раю или в мёрзлом аду.

все были там,
и все будем. когда наступит пора
таможня высших
проверит каждому
содержимое багажа.