А.Б.
Обволакивает сыростью ненастье,
В самый раз, как говорится, five o'clok,
Трепыхается тревожно на запястье
Пульс, как птица, угодившая в силок.
Нам ли, друг мой, потакать своим печалям,
Хоть до истины добрались мы почти,
Волны жизни нас по всякому качали,
На дарованном, нам Господом, пути.
Нервы, будто бы нейлоновые струны,
Ну а мысли - беспощадные колки,
Вязью - ноты, как магические руны
Вызываешь мановением руки.
Тренди-бренди-разлюли твоя гитара,
Пусть исполнена еще одна глава,
Мне сдается, что проходит жизнь недаром,
Коль под музыку рождаются слова.
14 апреля, или Борисычу 64
© Copyright: Валерий Панасюк, 2018
Свидетельство о публикации №118042806897
Свидетельство о публикации №118042806897
Рецензии