бессвязное роптание

Мы не хотим укрывать в морге детей.
Им незачем преодолевать то, чем ты всю жизнь болел.
Они просто помнят о нём и избегают твоих проблем.
Подложи в костер полен. Загибается твой род до крайних в истории долгих годов
Твоих колен. Растворись в тишине. Ты можешь достичь счастья, лишь когда онемел.
Будь раболепен.
Вырастают клоны, под копирку, совершенно не страшна яйцеклетка в пробирке,
Из которой растет очередной пациент. Акцио, смерть. Ты напевал Гореть,
Пока ребенок в пожаре тлел.
Мне, пожалуй, эклер.
На улицах кто-то повел riot,
Кто-то шепчет, кто-то орет умри,
Но я до сих пор сижу в кресле и истощаю выводок своей страны.
Источаю злую вонь свалок короткой судьбы, где ясли, школы и жерло войны. Я разве урод?
Над челом столбом нависает дым. Уже ничего нельзя простить,
Ничего больше не веселит. Я висельник, который грохнулся на холодный пол
После разрыва волокн, встал и пошел, чтобы накидывать импрессионизм
на дешевый чехол, куда полезет мерзотный айфон?
Запах акрила, завод.
Перед глазами стоит детский взгляд, его уже никто не поймет.
Черт, и стыдно же, но отчего?
Черт.
Моя судьба – покинуть город, оставить малую родину, чтобы дать ей пожить впроголодь,
И, может, через год, может, через шесть её проглотит клейкий омут. Молодость -
это то, что не касается бездомных. Я уезжаю на заработок и покидаю восток, но мне чужд даже воздух.
А я лысый и бог с ним. Завтра на процедуры, после завтра отпустят домой, мой случай неоперабельный и чрезвычайно острый. Чем-то заражен мозг, сосуды транспортируют какую-то грязь в мой главный насос, но я до сих пор не черствый.
До сих пор наполнен влагой, это всё газ хим. отходов с плесневелых болот виноват.
Я перестаю чувствовать из-за удушья в проводах.
Я весь остаток жизни простоял в очередях, но не дают койку.
В глазах потемки от болей, но я всё еще теплый и идет кровь, проверяй.
Ты тужься, дорогая. Нас спасет только новый чад. Замирает в снегах февраль.
Мне жаль, это живое скоро увидит белый свет.
Может, он стилем запишет скрижаль, а, может, и нет,
Но десятки фенотипов людей вынуждают писать бессвязный куплет.
Ничто не помогает мне делать выводы,
нейтральность, отключен от привода,
долгие проводы – большие слезы,
словами заполняю тишину космоса.
капает на голову кипящий воск -
из него вырастают силуэты мертвых людей.
в зеркале рассмотрел свою тень.
мой сюжет на холсте – это Босх? Это ли манящий рост?
Это лишь новый восход по ступеням дальше в подъезд.
Я набираю на домофоне код,
На фоне играет пиксельлорд,
И надо браться за дело, хвататься и рваться наперекор,
Остается недолго до того, как сможет решится всё, но мне просто лень.