Пишу сонеты я,
Как глупую игру -
Остатки поутру
Намеков бытия.
Не потому, что жизнь,
Или, к примеру, смерть.
А потому что – петь,
А потому, что рысь
Таит себя во мгле
Крадется по земле –
Желаний наших тать.
Как жизнь, как смерть, как «да».
И так легко отнять...
И это – навсегда.
Ниочемный сонет
© Copyright: Варвара Кислинская, 2018
Свидетельство о публикации №118042803924
Свидетельство о публикации №118042803924
Рецензии