Когда ты вернешься...

"Когда ты вернешься, все будет иначе, и нам бы узнать друг друга" - тихонько шепчет мне из наушников Зоя Ященко.
Ну, здравствуй.
Я вернулась, и снова зима, и пахнет непременным кофе, в черном стекле вновь дрожит огонечек свечи. И у тебя на кухне меня ждет все тот же плед, а со стены пристально смотрят на "проходимку" внимательные волчьи глаза. Черная кошка подходит, выгибает спину, трется об ноги и коротко, но требовательно мяукает. Все как прежде.
Эй, незнакомец! Я ведь помню тебя, и разве есть разница, что миновала вечность, плюс-минус тысяча лет?

-Всё такой же.
-Как всегда.

Ты берешь с подоконнику старую флейту - то единственное, что сохранилось от прежней меня. Инструмент, помнящий тепло дыхания моего учителя, мои неумелые руки... и вот теперь - тебя. Я отдала ее в тот момент, когда поняла: мой другой учитель был прав, мир - это спираль, и моя спираль вечно идет вокруг музыки, волков, ночи и огня. Кто бы мог подумать.

-Она ждала тебя. Знаешь, иногда по ночам мне снится, что она тихонько поет сама по себе... она помнит что-то такое, о чем ты никогда не рассказывала. Молитвы, на которые у тебя не хватало слов, стихи, которые ты не хотела отдавать никому.
-Чертов эмпат.
-Если ты не хотела, чтобы я знал об этом, не стоило дарить мне её. - ты улыбаешься. А я снова смотрю в черно-белую ночь за окном, понимая, что ты прав. Как всегда.
-Это был мой выбор. Это... моя память. Кто сохранит ее лучше, чем ты?

...пьянящий запах степных трав, обжигающий губы глинтвейн, песни, бывшие лишь для меня, звездый ветер, шепчущий сказки...
...ночь, засыпающий город, полыхающий безумием человек, и - только одно желание: сохранить, защитить, укутать его в колыбельную...
...камни чужого города и Белый Храм, и дорога, ведущая к выбору, и брат мой за спиной, такой же, как я, потерявший свою Королеву, и бегущий ныне по дороге сна... рядом со мной.
Я снова смотрю тебе в глаза. Сумасшедшие глаза эмпата, который тоже знает всё это, который тоже стал частью музыки флейты. Теперь уже - его флейты, хотя иногда мне кажется, что весь ее путь - это лишь ее путь. А мы - просто двери, каждую из которых надо пройти. А мы - просто боги, и каждый из нас вплетает в узор её музыки свои чудеса, свою любовь, свою боль и одиночество.

-Может быть, я никогда не хотел об этом знать.

Да. Может быть. Но ты принял, и теперь ты чувствуешь. И теперь музыка - это твоя вода, ты вовек ею не напьешься, но утонуть можешь очень легко. Я никогда не хотела причинять тебе боль, но ты сам взял её, точно так же, как я. Никого не спрашивая, не предупреждая, и не желая благодарности.

-Но ты знаешь. И это был твой выбор. Выбор несвободы, выбор любви... Дорога сна.
-Скольких ты уже увела туда за собой, сестра?
-Боюсь, об этом уже не узнать даже мне самой.

Когда ты обернешься, моя чашка с кофе останется нетронутой... и только кошка будет озадаченно смотреть на стул, еще помнящий моё тепло.