Смысл поэзии

Раньше я считал,что мои стихи, это что-то прекрасное,но теперь я понял.
Мои стихи не имеют смысла,но я не могу прекратить писать их.
Это ужасно,в них нет красоты,нет смысла,я сам смеялся над другими, но сам тонул,в этой пучине.
Мне кажется мои глаза высохли,и уже никогда никто не увидит моих слёз,по крайней мере, я так надеюсь на это.
Что мне делать?Куда бежать?Если вокруг один туман.
Но меня осенило,не нужно никуда бежать,туман сам тебя отнесёт.
Сиди и жди когда твой корабль наткнётся на риф.
Команда будет метаться,кричать,а ты сиди не думай о грустном.
Я сидел на крыше дома,смотрел на огни,и я подумал"Зачем люди так суетятся?"
Они же понимают что всё быт и пепел, куда они бегут?
Поэты поступают так же, в жизни каждого поэта, есть страх что он не нужен, не любим.
И это грустно,от меня ждут всего.
Только вопрос:Могу ли я им что-то дать?
Я на это не как не отвечу,это слишком тяжело.
На моих глазах,появилось очень много прекрасных поэтов,художников.
Ма Би,Виктория Антоновская.
Это только те с кем я лично знаком.
А их, очень много.
Много мирков в которых цветут сады,музы играют на арфах.
Но смотря в свой сад, я вижу только засохшие деревья.
Сажая новый побег,я знаю что он не даст плоды,он засохнет и будет вечно гнить.
Эта болезнь поразила всё, мой мир рухнул.
И я остался бродить в темноте.
Я буду натыкаться на обломки чей-то крепости,подниматься по ступеньке в никуда.
И тут звучит вопрос "Зачем идти куда-то, если вокруг пустота?"
Я буду двигаться в никуда, потому что сидеть на месте, слишком утомительно.