Удача

Я расстёгиваю себя до половины.
Изредка, с избранными, на три четверти.
Мои дни не бывают длинными.
Я как возвращенное письмо в конверте.

Я всегда извиняюсь если не прав.
Я всегда говорю о том что бесит.
Ничего не стоит моя доброта.
И моя подлость ничего не весит.

Вздёрнут подбородок. Задран нос.
Это не для меня, это всё мимо!
Удачу держу совсем не за хвост.
Я для удачи слепой проходимец.

А ты смотрела. Вихляла. Ждала.
Нет! Я не из той породы.
Тысячу раз ты меня прокляла.
Я своего "я" принимал роды.

Я смотрел тебе прямо в глаза.
Молча впитывал. Рисовал картину.
Ты без меня бы вряд ли сгнила.
И я бы плетями не рвал спину.

Немая удача. Не моя!
Удача которую не оценил друг.
Прости. Со мной только лишь я.
Другим не доступно. Даже вдруг.

Даже если я очень захочу.
Удача мне потом плюнет вслед.
Поэтому я всегда молча кричу.
Поэтому тебя и меня нет.

Потому что я не могу объяснить.
То что творит со мной удача.
Я бы очень хотел навзрыд....
Но помнишь? Я стихами плачу.