мене, мене, текел, уп арсин

мене, мене, текел, упа’рсин

груз слов на моей спине
надпись красуется на стене

мене, мене, текел, упа'рсин
вечер хмельной смеялся
если сон продолжается наяву,
значит я дописываю главу

дам псевдонимы, смешные клички,
доведу до ручки, расставлю точки
слово любовь буду брать в кавычки
надо место знать в пищевой цепочке.

я не говорила этого до сих пор,
но мой отец практически Посейдон,
я многословна, как Тихий Дон,
все станет лучше, только потом

я ищу Христа, а в вечность вплетаются крики, истерики, раны
их терпеть приходится из года в год
мы для бога дети, как для Кроноса и Урана
только история наоборот

ищу в этой сансаровской веренице дней
пока мы несём смерть и разрушения, как Танатос
а если найдется практически Прометей,
то для него сыщется персональный Кратос

во дворе слышится "наливай",
так и появится купороз
если весь мир - трамвай,
то каждый второй из вас - Берлиоз

хожу по лезвия краю,
по каёмочке феврале
когда цирк поджигают -
клоуны вместе с ним горят

веру и праведность превращают в большой компост,
в грязную и большую сливную яму.
я об этом пишу стихи, за постом пост,
кручу верлибры, хокку, хореи, ямбы.

мир дарит вам и бабочек, и стрекоз,
показывает любовь на запах, на вид, на вкус.
пока у нас алкоголизм, склероз, невроз
и немного избитых романтиками искусств.

налепили крылья, Икары, ни дать ни взять,
посмотрите, каждый щегол какой
если есть крестьяне, то есть Николай второй,
и все приходят к царю
немного потолковать

пока в небе месяца блесна,
я постоянно ищу Христа,
месяц землю облизал,
в небе звёзды из жести,
за окном весна,
я зажимаю свой крестик

воздух становится рваным и обескровленным
это как повод,
жить в хлеву,
без крова, но
я отвергаю ложную похвалу,
вкушаю освященную пахлаву

я ищу Христа,
обходя пару сотен стран,
перечитывая библию, талмуд, коран,
их беру за основу
и приходит осознание, что Исус есть слово

суть не в путешествиях по европе, америке, индонезии,
найдя корень и смысл начинаю болеть поэзией,
я нашла Христа, вот пишу теперь этот стих
я на встречу иду искусству
тропою узкой,
а мать отпускает, в спину
по-русски
перекрестив

а. вольфган

2017