ПЕНА

В чужой стране не пишут правду
О той стране, вчера где жил,
Здесь не играют честно в карты,
Здесь или лжешь, или не мил.

В другой  стране чужие нравы,
Чужие мысли и цвета,
Другой язык, другие взгляды,
Чужая вера и душа.

И правда их  твоей не будет,
Чужой  костюмчик  будет жать,
И клеветою ложь прибудет,
И  громко будет хохотать.

В чужой стране  ты безупречен,
Лоялен к власти, бьёшь челом
 В своём цинизме бесконечен,
 Но нет величия в  чужом.         

В твоей изменчивой породе,
В  своей духовной   наготе,
В своей придуманной свободе,
Ты будешь вечно в пустоте.

Яд вызревает из измены
Продавших душу и талант,
Они не пишут, строят стены
На шею вяжут, смерть,  как бант.

 Из-за бугра страны не видно
И если пишешь, пишешь ложь.
Тебе без Родины не мило,
И ты на Родину  грязь льёшь.   

В чужой   стране всегда есть пена, 
Та ложка дегтя, что течет   
Там  русофобия  священна,   
И ты отраву  с ложки пьешь.