Бог выдохся, зима который день,
снег наползает тенью на плетень,
и морщит холод лоб, и студит ветром губы,
прикосновенья злы, обманчивы и грубы.
Не смеет верба отпустить своих галчат,
а птицы кружат и о мертвых ей кричат,
и крупной дрожью покрывается земля,
не встречу, но прощанье этим для.
К чему нам, право, думать о былом,
не отраженным в зеркале, убитым серебром,
есть право вести от пропавших ждать,
пропащий свет близ фонаря искать.
Кого зима вспомянет - тот чумной,
не выпьешь двести грамм за упокой,
не отведешь смущенные глаза,
когда свистит, как плеть, ее коса.
Но перейдешь дорогу - смерти нет,
и ты не дышишь, но дыханием согрет,
поскольку белых агнцев небеса ведут,
они не лгут, они теперь не лгут...
***
© Copyright: Александра Иванова Шурочка, 2018
Свидетельство о публикации №118042702516
Свидетельство о публикации №118042702516
Рецензии