Я кого то поэтом зову ,
Ну а сам не совсем претендую ,
Потому что чего - то всё жду,
Помаленьку, как время ворую.
Что-то кажется мне недостойный мой стих
Колченог ,без расправленных крыльев ,
Как несмел и притих или даже ленив,
Вроде стул опрокинут невольно ...
Пусть поэты живут ,где то там в стороне
Там ,вдали в лесосиней Сибири ...
Ну ,а я ни при чём ,
Нет желаний к стихам и в помине
Нет, я вру ,я кокетка Манон
Не могу не писать - неподвластен ...
И писал бы ,как Грин ,сочинял бы , как он
Весь под властью его взаимной ...
А слова всё кипят и рождаются вдруг;
Голова,что котёл брюхатый
Сколько тем ,что вокруг
Не писать ,так страдать стократно ...
Я беру карандаш до рисунка охоч -
Не рисуется что то без лада...
И опять уже прочь , и опять уже в ночь
Меня мУтит из слов досада ...
Я кого то поэтом зову...
© Copyright: Геннадий Морозов 4, 2018
Свидетельство о публикации №118042608683
Свидетельство о публикации №118042608683
Рецензии