Не дописать, не дописать строки...

                ***


                И. Б...

                ...Войне Чеченской, и не только ей, -
                Я посвящаю память этих дней...

                ( Из дневника автора.)


Не дописать, не дописать строки
Своей последней... Слово на излёте –
Куда страшнее вздыбленной реки.
Пусть я умру, но слово не убьёте...

Ещё не время, впрочем, умирать...
Ещё горю в свечении неверном
Своей души, что Времени под стать,
Где торжествует дух войны пещерный...

Я потерял потерям горьким счёт,
Хотя при взрывах и не хмурил брови.
- Не успевал... Мой раскалённый рот
Стонал от вида дикости
                и крови...

Пусть в темноте подвального угла
Меня СТРОКА с БЕДОЙ соединила, -
Не упрекну... Иного не могла.
Я к СВЕТУ вышел по ступенькам стылым...

Моя судьба – не тайна для меня.
Тому порукой – прожитые годы.
Я сохранил, но вовсе не храня,
Свою надежду явственной, и гордой...

Беды неизгладимые следы...
Металл советский, а не марки Крупа...
Потомкам нашим – разбирать плоды,
А нам, – смотреть в глаза друг другу тупо...

Тебе и мне... Но так не навсегда.
Как не всегда быть радуге за тучей...
Нас отрезвила пьяная беда, -
Неужто мало в нас с тобой созвучий?..

Пусть чистый свет кладут на лица дни.
Что нам делить? – Воюют не народы...
Они исчезнут, – лишь разъедини,
Война меж ними – бегство от свободы...

Твои аулы знаю наизусть, -
Не раз, не два спасался в них от стужи...
Они – мои... А ты изъездил Русь.
Кто будет спорить, что ты был ей нужен?..

Ты поднимал и фермы и дома
Из дикости невежества и доли.
А что в награду? – Эта вот война, -
Как Якобсон съязвил – «прививка боли»...

Прости за всё! Ты ВСЁ оценишь сам.
Вот только где, скажи, найти «жирафа»,
Который верен чистым небесам,
А не тому, что ЗДЕСЬ достойно праха?..

Живой минутой жизни дорожа,
На все невзгоды, плюнувши по-русски,
Я говорю, что мой судья – душа.
- Но как легко порой упасть при спуске!..

Когда уже
                Вершина позади.
Когда уже
                ничто не угрожает...
Боялись града... Гнали ТЕ дожди.
- Пошёл свинец. А он, увы! – не тает...

Тринадцать строф «тринадцатой войны», -
Судьбы осколки с крошками металла...
Мы ВСЕ пред ЭТОЙ подлостью равны, -
Но есть конец
                у дьявольского бала...


                1996-06-08.
               
                01 ч. – 12 мин...