Я просто прохожий...

Я здесь - прохожий, слушаю города шум, звуки бегут по коже и краски имеют вкус. Вы скажете - это странно, что происходит с ним? Я улыбнусь - все хорошо, просто уже ничего не болит. Я мог бы придумать сто тысяч желаний и еще миллион бед, сказать, что верить в сказки - это, простите, бред.
В дорогу собрать все книги и несколько разных чаев. Вы думаете, что-то сподвигнет? Дверь захлопнуть готов? Да ну вас, такие мысли, вы что, это все ни о чем. Дорога зовется жизнью, а я... я здесь ни при чем.
Иду под дождем лохматый, торбу держа в руках, и план миллион пятьдесятый, как жить и не ведать страх. Я здесь наблюдатель, я шума не создаю, и говорю: "пропал я", вы говорите "живу". Ну да, так жить тоже можно, призраком молча скользя, только бывает - возьмет и жахнет гроза.
И что же прикажете делать? Призрак не должен кричать. Многое может, только не умирать. Но это все сказки, очередной бред, если гроза разразилась, ничто не спасет от бед. И тот миллион пятьдесятый, неверный, убогий план, возьмет и сработает завтра, когда все болит от ран.
Я здесь прохожий, такой уж я есть, хотите вы или нет. Я лишь ощущаю кожей ветер и дождь, тепло и души свет. Сокровища - книги, кленовые листья и чай, только не оступиться, не потерять невзначай.
Я просто прохожий...