Поэту
Впотьмах,лишь тени пробегают
И буквы медленно ложась
В мерцании свечи сгорают.
Ночной порой всегда один
Над старой книгой засыпает
И в одиночестве своём
Любовь и жизнь он вспоминает.
Пусть сердце всё ещё стучит
Душа поэта опустела
И до него,как и ему,
Давно уж никому нет дела.
Он проживает жизнь свою
И коротает вечерами
С тетрадкой стареньких стихов
И бывшими увы мечтами.
Горит свеча,скользит перо
И в рифме есть лишь утешение,
Напишет он свои стихи,
Где в мыслях жаждет завершения.
Свидетельство о публикации №118042604364