future perfect

сияющей лестницей высится, хрустальной тропинкой стелется
путь к плюшевому будущему,
нашими мамами намечтанному, вымоленному, лаковому, раёшному –
застывшей картинке в слепящем музейном свете,
хоть сейчас бери да показывай соседской теть Cвете:
«это мой Ванечка, закончил кадетское, женат на хорошей девочке»
или
«это моя Машенька, она ведущая на радио, в отпуск поехали с мужем в Абхазию, её на прошлой неделе даже по третьему каналу показывали»
в идеальном мире подруга приходит в гости, и вы беседуете об искусстве в эпоху постмодерна, а не об очередных мудацких финтах ее мудацкого Арсена
/причем, прошу заметить, за чашечкой чая, а не за парой бокалов алиготе/
в идеальном мире в каждой семье всё расписано по ролям, все расставлены по местам – и дети, и мать, и отец
в идеальном мире все по стандартам госплана – пятилетка на то, пятилетка на это, давай-давай, детка, старайся, держи ритм, держи спину, держи лицо, держи шаг, держи-держи, дальше живи в скорлупе идеальной лжи

иные сценарии неприемлемы:

- те, где мы на бессмысленной пьянке плетем неинтересные никому истерические исповеди, заискивающе улыбаемся сальностям незнакомца, про себя думая: «Господи, отведи»
/а потом вертолеты в пустой квартире лови, плачь о несбывшейся эл-оу-ви-и/
- те, где мы в коридорах анонимных клиник /в жутких пост-советских интерьерах в стиле the shining/ не смотрим людям в глаза, когда спрашиваем: «кто крайний?», рисуем носком ботинка по линолеуму линии
- те, где мы с восьми до пяти в ненавистном офисе проклинаем всех на своем пути, каждого встречного, каждого, и бесконечное переливание из пустого в неважное тянется под закольцованную мантру: «чтобтысдох чтобтысдох»

/медленный выдох, глубокий вдох/

те, где мы просим у редакторов и стервозных тёлочек-практиканток: «посмотрите мою подборочку, пожалуйста, заранее спасибо за внимание» оцените меня оцените пожалуйста не могу жить без чужого мнения, сочувствия и понимания

может, последовать примеру кинематографической Орбакайте, говорить только правду и ничего, кроме правды:
«радуйтесь, в вашем классе больше нет чучела?»
эх, как же тебя потаскало да измучило
помогает выплёскивать концентрированную ярость на бумагу?
может, начать, как у Стругацких, строить светлое будущее в мире далеких радуг?
встать в тесный строй прочих коммунистических аэлит и ихтиандров?
может, стать городской сумасшедшей, как Верка-кошатница, бедолага баюкает в тележке нехитрый скарб, возит свое горе по разбитым дорогам, перед кем-то невидимым всё кается кается

получается жить, ничьим ожиданиям не соответствуя?
получается забыть о реальности, что ни уму, ни сердцу?

у меня вот - не получается.