Мой Сонет номер 0452
Как только слышу слово МОДНО,
Бегу, куда глаза глядят,
Чтоб быть подальше где угодно
От тех, кто с МОДОЙ входит в ряд.
Ведь МОДА – это не искусство,
Она как лист сезонный в тех,
В ком пыль в глазах, а вместо чувства -
Расчёты на пустой успех.
Так с попугаями тягаться,
Летать средь птиц, чей слаб полёт;
Кто ж хочет быть, а не казаться,
С презреньем МОДУ - обойдет.
Стряхнёт кто МОДУ без усилья,
Тот за спиной - расправит крылья!
Поэзия. Часть 271. Мода. ФАктолОжь. 48
© Copyright: Сергей Владимирович Евдокимов, 2018
Свидетельство о публикации №118042509866
Свидетельство о публикации №118042509866
Рецензии