Старость

Вторник заканчивался.
Ничего не могу. Устал. Сил моих нет. - часто говорили старик, просыпаясь и перед сном. Между тем, каждый день.
Что - то делают, чего - то хотят, даже мечтают всё о том же, о чём в детсве и  юности. Главное - всё реально.
Потому что ничем другим и не живут. Время идёт, проходит, а они всё тот же. Эти старики...
Воли нет,полёта и  песни нет... А мечты - всё те же.Делают всё то же. Хотя ноги в тёплых валенках и штанах.
- Вот, вчера жарко было...  а и сегодня не холодно вроде, а только всё одно...
Все. Все умерли и только они одни живы ещё почему - то. Хотя те, кто умерли для них живее их самих.
Чувства поблекли, ажизнь продолжается. Жизнь? Жизнедеятельность организма. Полузатихшая, подпольная можно сказать.
Старые фотографии.... Да и те получтёртые в памяти.
Время от времени приходят какие - то люди  с пенсией, а соседи - да ну их. Лучше с воспоминаниями. Разве что
если не ослеп ещё можно на улицу выйти, погреться на солнышке остывающем. Одиночество. И никто не приходит на самом
то деле.
Пора. пора складывать вещички. Готовится...документы, какие - то сбережения на чёрный день. Утром - манная кашка.
Никого. Ничего.

- Вы не правы! - кричит молодёжь всей своей энергией и гоняет в футбол или пьёт.
Тишина, а точнее - затяжное молчание старости. Не с кем и не о чем уже разговаривать.
Молча, даже презрительно молча глядит на себя и на окружающее такая одинокая старость.
Мои года - моё богатство - как пел когда - то один артист. Будто злая, невовремя шутка. Поскольку отстал от
времени, да и времени - то считай уже нет.
Что ж, походим немного.Туда и сюда вокруг дома, улавочек. разомнём свои старые кости. Мы, считай, уже трупы.



Одинокая старость. разъехались дети и внуков с собой увезли. Да и не было их детей - внуков или будто бы не было.
Только цепко - костлявые пальцы смерти, да дом или гроб престарелых. Мёртвый дом?  Полумёртвый, скорее.

Это шутка такая...


Смешно. Хе - хе - хе...

Пожилые... бесполые существа со скрипучими голосами и медленными мыслями - жестами.
Вот, яички сварил.

Тарканов травить.


...

Утро. День. Есть не хочеться. Год назад только бросил курить.  Эта тёплая осень остывающей жизни.

Ни чувств, ни переживаний. Полулюди. И в мыслях... молчание.

С тех пор как оформили дотацию на дожитие. Хоть потоп, лишь бы после нас.
Не смешно и не грустно.

Просто так.

Поругаться вот что ли ещё напоследок.
Развлечение...

От скуки.

А что дальше?


Незачем говорить. да и не с кем. Все умерли.

Кто невольно, кто сам...

Мы то умные, мы ещё... поживём. Поживём?

Но зато мы всё помним.

Только спращивать некому. Никому не интересно.

Вон она, молодёжь. Что - то пьёт и вопит. Носятся, как оглашенные. А куда? Всё сюда же. Хе - хе.

И слёзы невольные.
Некуда здесь иттить.

Ладно. Что ли пойдём?
Наступала среда.