Смыслом всего

Ты в промокшей стоишь синей куртке осенней.
Ждешь звонка, телефон зажимая в руке.
В отношениях словно прошло воскресенье,
А теперь в серых буднях вы стали "никем".

Раньше было иначе: цветы да сюрпризы,
Шепот губ, поцелуев румяных ожог.
Но судьбы наболевшей достали капризы,
Те, что чувства стереть норовят в порошок.

Ты стоишь, а звонка: как и не было - нету,
Капли в лужах кругами расходятся, бьют.
Есть огонь, но он просто зажгет сигарету,
Не пытаясь теперь намекать на уют.

Всё прошло просто так, никаких объяснений:
Сообщений не будет, и писем в конце.
На душе теперь - тучи и без прояснений,
Нет улыбки на мокром от капель лице.

Ты в промокшей стоишь синей куртке осенней,
Дрожь в руках: это холод, а может - беда.
Всё закончилось, быстро прошло воскресенье,
И теперь не вернется уже никогда.

Бросить всё, раствориться в событиях новых,
Осознать, попытаться понять одного:
"Человек, что искал к расставанию повод -
Для тебя - он не должен быть смыслом всего. "