17 весна

Сколько уж умолчала своих стихов,
Сколько строк оставляю на пол пути...
Просто мне никогда не хватает слов
Просто звук подходящий никак не могу найти
Чтоб сказать о тебе иначе, как не о ком,
Потому что ты дикий, как ветер в открытом поле.
Ты искал приключений, вливал себе в кровь ликер,
Но любовь, как порыв, как искусство так и не понял.
Ты сказал, что война сорвала тебя с цепи
И швырнула в моря, ты пытался найти там счастье.
Искал гавань свою, как, впрочем, и все корабли...
Но не знал, куда и к кому тебе возвращаться.
Потому что тебя никто и нигде не ждал.
Ты писал на воде бесконечное "кто ты, Где Ты?"
Пока Я ждала тебя. Милый, с кем же ты воевал,
Если нет никакой войны?
Ты просто искал ответы.
Нашёл? А теперь ни акацию, ни камышь,
Ни черемуху мне не вплести в стихи,
Чтоб не знал ты как я чернилю, пока ты спишь,
Облик твой сотый раз на тыльном боку руки,
Как апрельский сквозняк запутался в волосах,
Пока тебе снова дурацкое море снится.
Если что-то еще осталось в твоих глазах
Обо мне, позволь мне в тебя влюбиться.
Я смотрю на тебя и рвётся с моей груди
Измученная любовь, немая, святая просьба
"Останься со мной! Пожалуйста, будь моим!"
Но с тобой так нельзя. Поэтому ты не бойся,
Я буду молчать пока ты в объятьях сна
В двух шагах от меня, по странным стеченьям судеб.
На ресницах моих 17 весна -
несказанная любовь.
И больше таких не будет.