***

Он любил Ее, нежно пестовал,
На других не хотел менять.
От Нее записка: известия,
Те, что сложно влюбленным принять.

Он Ее укрывал от дождика,
Свой последний плащ отдавая.
А Она полюбила художника
И в Италию с ним отбывает.

Он бежал, пытаясь любовь спасти,
На речной торопился вокзал.
По дороге, по собственной гордости
За Мечтою своей бежал.

Он почти успел... Да и надо ли
Поспевать в этих случаях в срок.
Провожающие по домам брели,
Дал корабль свой прощальный гудок.

Он упал на землю и зверем взвыл.
Сердце вдребезги - жуткая боль!
Пару лет спустя Он Ее забыл
И жениться смог на другой.
..........................................
Я при встрече Ее не узнала,
Может быть, виной тому дождь.
- Как художник? Как жизнь, все с начала?
- Нет художника. Все это ложь.

- А зачем так ушла некрасиво?
Он ведь долго и тяжко страдал...
- Я больна, и болезнь прогрессирует,
Не хотела, чтоб Он узнал.

Поступила я с Ним по совести,
Пусть запомнит меня живой!
...Вот и все. В итальянском хосписе
Умерла Она прошлой весной.