Не сотрясайте воздух, господа.
От пустословий много нынче пыли,
Им оглушенные сдаются города,
Вверх простирая храмовые шпили.
Потише, "джентльмены" в котелках,
Уже Земля рыдает втихомолку,
Внушительно качая на волнах
Пиратские морские треуголки.
О, сколько их, ушедших в никуда,
И сколько душ загубленных...не вами?
Не сотрясайте воздух, господа,
Хватая звезды голыми руками.
Когда-то вместо крика будет хрип,
Когда-то канем все мы в бесконечность,
Акустика изменит фенотип -
Безмолвием транслируется вечность.
Тише, пожалуйста! В соавторстве с Таей Шашилкиной
© Copyright: Марк Миколуцкий, 2018
Свидетельство о публикации №118042506879
Свидетельство о публикации №118042506879
Рецензии