При жизни я не был велик,
Слава пришла после смерти
У зеркала сняв парик,
Нашёл этот стих в конверте
Откуда ль? Куда письмо?
Прочерки лишь, да точки
В колонке "кому" дано:
"Поэту, что пишет строчки"
Поэту, который устал,
Но любит стихи до боли!
Он бы всю жизнь писал,
Мокая перо в лужу крови
В конверте лежал листок,
Помятый, да пожелтевший
Кольнуло меня в висок,
Рано я стал поседевший
Оттого боль затихла внутри,
Что разум отдал поэме
Несчастен, как ни крути,
Как шейх, что без дев в гареме
Стих был написан рукой,
Знакомого мне человека
Он бы пошёл за мной,
Окажись я и без ночлега
Чем-то похож на меня,
Судя словам - молодой
Из прошлого мне неся,
Мыслей своих конвой
Ох братцы! Понял кажись!
Тайна открылась внезапно
Парнишка и есть моя жизнь,
Это я, что вернулся обратно..
Поэту, который устал
© Copyright: Артемов Артём, 2018
Свидетельство о публикации №118042504789
Свидетельство о публикации №118042504789
Рецензии