Художник

МОСКОВСКИЙ ВЕТЕР ТУЧИ ГОНИТ,
ХОРОВОДИТ СНЕГ С ДОЖДЕМ,
НЕБО В ПЛАЩЕ ПО ЗВЕЗДАМ БРОДИТ,
ПО МОСТОВЫМ, ОХВАЧЕННЫМ ОГНЕМ.

И НА РУЧЕЙ, ЧУДЕСНЫЙ И ПРЕКРАСНЫЙ,
ЗА ЛИСТОПАДОМ КЛЕНОВЫЙ ЛИСТ,
И НЕБО ДЕРЖИТ ЛУЧИК ЯСНЫЙ,
СЛОВНО В РУКАХ ПЕРО ИМАЖЕНИСТ.

И ВЕЧЕР ПРИЗРАЧНЫЙ - ХУДОЖНИК,
НА ПРАЗДНИК ВНОВЬ ЗОВЕТ ГОСТЕЙ,
ЗДЕСЬ АНГЕЛ ДАЖЕ САМ БЕЗБОЖНИК,
СРЕДЬ ДИКИХ РОЗ, СВЯТЫХ АЛЕЙ.

И ПОЛУМРАК НА ВСЕ ЛОЖИТСЯ,
ЛИСТВА ЛЕТИТ СО ВСЕХ ОКРАИН,
И ВРЕМЯ ПТИЦЕЮ КРУЖИТСЯ,
А С НИМ ЛИШЬ РАДУЖНЫЕ СТАИ.

НАД ПОЕЗДОМ НОЧНЫХ ТРЕВОГ
НЕСЕТСЯ ПРАВЕДНОЕ ВРЕМЯ,
СРЕДЬ ЗВЕЗД ТВОРЕЦ ЕДИНЫЙ - БОГ,
ЧЕРТОВСКОЕ, КАК МЕСЯЦ, ПЛЕМЯ.

И ВСЕ ЖЕ ЧТО - ТО ЗДЕСЬ НЕ ТАК,
И БУДТО КТО - ТО ТАК ПРИДУМАЛ,
КАКОЙ-ТО ГРЕШНИК И ДУРАК,
ЛЮБИТЬ ЛЮДЕЙ, КАК ОДИНОКИХ ПУГЛ.

В ПУСТЫНЕ ПЫЛЬ И ОЧЕНЬ ГОРЯЧИЙ ВЕТЕР,
ГОЛОД И ЖАЖДА, И ПЕСОК,
И ПРИЗРАЧНЫЕ АНГЕЛЫ, КАК ДЕТИ,
И ИСЦЕЛЯЕТ РАНЫ БОГ.





© Copyright: Яисчез, 000000000000
Свидетельство о публикации №114102809395