Художник

Закат. Ушел весь свет,
Но ярче стали краски.
Кровавым смотрится портрет.
Все руки в масле.

Палитра, кисти-все пылится...
Нет времени на сотворенье.
Смотрю на красный холст во мгле,
Свое я вижу отраженье.

Писать я не умею строки,
Рука рисует на листке.
Все время поджимают сроки,
Пишу в блокнот, не на холсте.

Засохли краски, белый лист,
В ушах играет джаз негромкий.
Отмылись руки, пальцы гладки,
Запах цветной уже забыт.

Хочу залить вокруг все маслом ,
Цветные сны вам дать увидеть!
Но время снова на исходе.
Закат, рутина, дел -несносно.

И акварель давно тоскует по воде...

Холсты разбросаны по парам.
Нет места краскам, в душе стон.
Я ведь художник! Не писатель!
Я не поэт, я обыватель.
Я просто чувствую натуру,
Но сил уж нет на увертюры...

Дайте холст и мольберт!
Мне бы море и горы...
Ни единой души-
Только шум волн, прибоя.

Я бы в красках измазала руки и лица!
Маслом морщины залила бы
Ярко, насыщенно!
Закат... Ушел весь свет.
Покрылось море красным солнцем...
Кровавым кажется портрет.
Сюрреализм наружу рвется.