Художник

Закат.Ушел весь свет.
Но ярче стали краски.
Кровавым смотрится портрет.
Все руки в масле.

Палитра, кисти-все пылится...
Нет времени на сотворенье.
Смотрю на красный холст во мгле
Свое я вижу отраженье.

Писать я не умею строки,
Рука рисует на листке.
Все время поджимают сроки,
Пишу в блокнот, не на холсте.

Засохли краски, белый лист
В ушах играет джаз негромкий
Отмылись руки, пальцы гладки
Запах цветной уже забыт.

Хочу залить вокруг все маслом ,
Цветные сны вам дать увидеть
Но время снова на исходе.
Закат, рутина, дел -несносно
И акварель тоскует по воде.

Холсты разбросаны по парам
Нет места краскам, в душе стон
Я ведь художник! Не писатель.
Я не поэт, я обыватель.
Я просто чувствую натуру,
Но сил уж нет на увертюры.

Дайте холст и мольберт!
Мне бы море и горы...
Ни единой души-
Только шум волн, прибоя.

Я бы в красках измазала руки и лица
Маслом морщины -ярко, насыщенно!
Закат, ушел весь свет,
Покрылось море красным солнцем
Кровавым кажется портрет
Сюрреализм наружу рвется.