вдвойне

под шишагом раскаялся
перед солнечным лучом
перед абстрактным узором
как хорошо, что твой взор
мне больше не нужен
зраки мои заужены
и я съел своё сердце за ужином,
прожарив его на слабом огне
мои чувства напоминают роль спецагента
мы качаем с торрента фильм, который
потеряется в дебрях жёсткого диска
и мы никогда его не посмотрим
мой Никополь – это Некрополь
политика – тёмное поле
завтра всё будет хорошо,
но сегодня я нищий, как бомж
не создан я для любви
я вышел из этого возраста
не чувствую ничего, кроме тошноты
не верь никому, особенно псинам в правительстве
тебя ничто не спасёт
надежда остаётся только на псилоцибин
психиатр прочёл мои тексты и сломал себе психику
я размазан на трассе, как масло по хлебу
застрял в андеграунде и переспал с Пашей Техником
это неподходящая площадка для творчества
это не та планета, и это солнце фальшивое, оно мёртвое
в зале пустом собрались люди все
и перед лицом Бога им перестало быть весело
я падаю, и скоро не останется
веток, протянутых ангелами рук
это не снег, это наших клятв пепел
пыль в глазах, набитый кошелёк
и стук сердца умолкнет
в этот раз уже насовсем
во всём виноват только я сам
и это вдвойне досадно
я говорил много раз об отсутствии
чувств, хотя они были всегда
обменял бы все свои тексты на выпивку
на возможность подольше поспать
всё, чему я научился – изящно чернилами плакать.