Тебе

---
Я завтра буду уж не я:
другая суть – до электрона.
Со мной флиртует слов змея –
словила "хвостик", не дословно.
Строка танцует от бедра,
звенит надрывная мониста.
Скучаю. Дома. Дождь. Бодра
лишь потому, что я – бариста
по выходным – несу ярмо:
лить кипяток в пылюку кофе
сто раз. Чудачество само
в халате с миной "быт мне пофиг"
ныряю в клавиши до дна,
врастая в кресло поясницей,
влипая. Может быть, годна
для чтенья лира? Прояснится.
"Да" – значит вдумчивых проймёт
иль взгляду беглому сгодится.
А если "нет" – уйдёт в помёт
клещам, точильщикам страницы.

---
Письмо (извечно для Тебя)
слащу таинственной пилюлей –
по нёбу скатится, свербя,
когда над почерком сутулей
согнёшься. Вспять, увы, нельзя
шагнуть с решительностью прежней.
Окоченевшая стезя,
пусты скорлупки под орешней.
Уходит плавно, будто в ил,
в глухую память человека,
всё-всё, пока не ухватил
в ловушку писем. Но Сенека
подметил: "всякое из благ
не в радость, если в одиночку
им обладать". И, видно, так.
В клубок заматывая строчку,
приятно думать: есть кому
затем вывязывать тенёта
ассоциаций. По уму,
по духу кровное, моё Ты.

---
Заряд накопленный весна
транжирит попусту. Готова
взреветь потопом. Чувствуй! На!
Держать на привязи жар слова
преступно. Вволю изолью
в груди набившуюся с пылью
эмоций праздных толчею,
добавлю красок и усилю
весомость нудных мелочей.
Щепоть корицы в капучино
заветных губ не горячей,
что льнут и льнут неизлечимо.
Стон половицы по пятам.
Ручная преданность домашних 
вещей. И книги – тут и там –
пестро уложенные башни.
Звезда в оконном черпаке.
Барьер оврага. Шорох тоги
лесной. О каждом пустяке
сложило сердце монологи.

---
Печали следует скрипач,
а весельчак доволен скетчу.
Джульетта (сколько бы ни впрячь
матёрых судеб ей навстречу)
не сможет выстоять – вражда
сметает ангелов. Людмилу
Руслан целует и – о, да! –
злодей утрачивает силу.
Мораль, что вложена, права –
Всегда отыщет в жизни сходство,
Всегда уложится в слова.
Берут над нами превосходство
попеременно: зло – добро,
тоска – восторг. Внутри сюжета –
любовь. Незыблемо, старо,
Но нет прекраснее предмета
для удивленья. Битый час
кусая локти в ноутбуке
банальный ворох нежных фраз
до дыр ощупывают руки.

---
Душа на четверть из... чижей,
снующих бурно. Выкрутасы 
на ветках памяти. Ужель
с годами сумрачней запасы
в чуланах опыта? Ничуть.
Ресницы выше – окрылённо
порхают,  легче улыбнуть 
бровей нахмуренность, с балкона
следя за шумностью берёз
и капель выбродившей смоквы
дождя, что холоден и бос,
но из зацикленности смог бы
свободно вырвать, на лице
нашарив самый затаённый
вопрос, разбив на a, b, c,
распутав скрытые препоны.
Дождю поверю – он как Ты:
упорству выучился, сам не
гигант, но страшные хребты
ломает в крошечные камни.

апрель/2018 г.