***

Сплетая грозы из созвездий слёз,
Стараясь забывать о том, что было,
Мы избегали то стихов, то грёз –
Над облаками небо снова плыло.

Но для чего? Куда теперь идти?
Кому протоптана твоя дорога?
Во сне скрывается одна тревога –
Ни входов, ни пролётов не пройти.

И тишина звенящим, гулким звоном
Опять торопится меня украсть,
Как лето опаляет душу громом,
Чтоб пролилась на сердце благодать.

Тревога льнет: кукушка, умирая,
Сказала нам предсмертные стихи.
И для чего, так бились, замирая,
Остатки жизни в нас совсем других?

Твоё дыханье ранит слишком метко,
Но тает на глазах стрела,
Уже рукой подброшена монетка
Из любопытства, вовсе не со зла.

И грусть течет по жилам, как по рекам,
Что жар остыл здесь просто без следа,
Тень проплыла по сомкнутым по векам,
Но это тоже так… не навсегда.

Апрель прошёл, но лучше и не стало,
Как будто бы судьба так зла,
Мне кажется, нам неба стало мало,
Как мало побыла вокруг весна.