Это лето. Выходные

Город тает понемногу,
И,- знакомая дорога:
Лес,- стога- камыш,- песок,-
Выжатый из тела сок...

Ну, и ладно,- никакие
Эти соки городские!
Мы сейчас их и не помним,
Нас река иным наполнит,-

Чтоб поменьше было их,
Слабых соков городских!

Берега, почти родные...
Это лето.
Выходные.


Рецензии