Кипятком в горло,
Какой же, мать твою, ты упертый.
Перца нажрался – горько,
Чили не выход
Ни из-под дыха,
Ни из души,
Горело так, что не потушить,
Фосфор белый.
В карте ли дело,
В географии ли,
Но кем
Бы я был вне этой жизни,
Вне твоей мокрой от пота майки.
Капризно
Болтался маятник
На волоске блондинистой лжи.
Вот это да,
Падала прямо в руки звезда.
Я смотрел через океан,
Как она открывает газовый кран
И подносит к нему искру огня –
Ба-бам.
Исцелованный – переболел будто корью,
Мокрый и горький,
Иммигрант.
22.04.2018
Мигрирующие души
© Copyright: Алена Головина, 2018
Свидетельство о публикации №118042206584
Свидетельство о публикации №118042206584
Рецензии