Прости мятущегося сына,
За то, что чаще, чем могло,
Мне попадалось мещанина,
Как говорил поэт, мурло.
А на трибунах и амвонах
Я видел слишком много раз
Красноязычных пустозвонов
С обоймами высоких фраз.
Мне те внушали и другие -
Лишь мы - лицо твоей страны,
Хоромы наши дорогие,
Возвышенные наши сны.
Не посторонний наблюдатель
Невзгод российских и забот,
Не обыватель-смакователь,
Не слепоглухопатриот,
Я всех отверг. Но в злом запале,
Как муть с разбуженного дна,
Мне в душу юную запали
Всеотрицанья семена.
Прости... Прошли и дни, и ночи,
Пока по берегу камней
Из пены мелочей порочных
Ты вышла женщиной ко мне.
Не новомодною богиней,
Не статуэткой золотой,
Не прямотой плакатных линий,
А русской женщиной простой.
И взяли сына на поруки
Твои святые образа,
Твои натруженные руки,
Твои небесные глаза.
Россия
© Copyright: Михаил Юрьевич Василенко, 2018
Свидетельство о публикации №118042203801
Свидетельство о публикации №118042203801
Рецензии