*
Прошло всего лишь 300 дней.
Мы их не виделись с тобою.
Ты скажешь мне – я – прохиндей
и не делил свой век с войною.
Не слышал пули, как свистят.
Не знал размер боеприпаса.
На кой вообще пишу я ляд?
Не офицер же я запаса,
чтоб правду жизни описать,
какой она в войне бывает.
Война могла бы искромсать
мне всё, что есть. Но согревает
меня, ни странно, как, огонь.
Сидят, уснув, на крыше гули.
Твоё же сердце - просто бронь.
К тебе все письма мне вернули...
*
Прошло всего лишь триста дней...
© Copyright: Андрей Чекмарев, 2018
Свидетельство о публикации №118042109682
Свидетельство о публикации №118042109682
Рецензии
