Апрель моросит, как бы шёпотом.
Бисерным дождиком в дверь.
И ветер, холодный, измотанный,
и Ваше имя, теперь –
Удар черноты и движение -
кровотечение дней.
И время, любовь, настроение-
давняя ложь ночей,
рождённая в праздной печали,
высоких и горьких слез.
Как любили меня, знаю, знаю -
в памяти запахи роз.
Чередою грустных случайностей,
(В уличных звуках ли жизнь?)
Безошибочно состояние между
мной и сущим, каприз…
А пунктирная нежная зелень
Рассыпается за окном.
Вешних птиц ,прилетевших, щебет
На топольке за стеклом.
Апрель моросит...
© Copyright: Светлана Навойц2, 2018
Свидетельство о публикации №118042108629
Свидетельство о публикации №118042108629
Рецензии