Любимой

Она порой на нас весь день бурчала,
за то, чо делали ни эдак, да не так.
И поздно, ночью, не спала, встречала.
Выспрашивала все - где мы и как?

Белье стирала и борщи варила...
Следила, что заштопать, где подшить.
И каждый день порядки наводила...
Да, что теперь, об этом говорить?

Меня ругала, что легко одета,
когда мороз и ветер за окном.
А брату все твердила про диету
и, что б берег сердечко заодно.

Она заботилась о нас и поучала,
как нужно жить и наживать добра.
И этим нас, порою, раздражала-
опять сегодня то же, что вчера!

И в голову не приходило мысли-
обнять ее, послушать, приласкать...
А дни ее, как  будто, с ветки листья
умчались в вечность. Где теперь искать?

И сразу как то пусто стало в доме.
Спустилась с грустью в дом наш тишина.
И потускнел святого лик в иконе,
когда на небеса ушла она.

Никто нас больше ночью не встречает.
К обеду вкусный борщ не подает.
И поутру нет блинчиков нам к чаю.
С вопросами никто не пристает...

И кажется, порою, она окликнет:
-Ну, что  опять в мороз ты налегке?
И в горле ком, а сердце сникнет...
Ну, как ей там в далеком далеке?

Ну, почему так человек устроен?
Не ценит, что имеет! Тех, кто есть!
А только потеряв, сердечко стонет
и горько так, что  эту боль не снесть.