Твои белые руки стали абсентом,
Но их мрачную горечь мне не впитать;
Я вижу за милю во что ты одета,
Но мне даже близко тебя не понять.
Строй грязных поэтов, как тот планетарий,
Мне в сердце вонзил стрелу декаданса.
Жизнь - просто причина душевных аварий
И нервная придурь вечерних романсов.
Зовешь меня сильным как будто все знаешь
Да ищешь в рассвете мой огненный след.
Я чую, как быстро рассудок теряешь
И видишь на стенах все то, чего нет.
И мне остаётся кивать на осколках,
Высчитывать скуки злосчастный процент;
Я просто помешан на странных заскоках,
Но я ненавижу твой горький абсент.
Oswald
© Copyright: Саша Ширан, 2018
Свидетельство о публикации №118042105377
Свидетельство о публикации №118042105377
Рецензии