Капли с сосулек слетают, как петли со спиц,
сырость февральская, бомж ковыряется в баке.
Рядом, у дома, гуляют дворняга и шпиц -
нищая с принцем, несхожие с виду собаки.
Город мистичен, но нынче его Каббала
явно нуждается не в расшифровке, а в правке.
Белая брюхом, усталой луны камбала
в небе распластана, как на базарном прилавке.
Скорбный твой храм прозывается Пас-на-крови,
ибо ты, медленный, лет уже семь или девять
с глупым лицом, как политик на местном Ти-Ви,
вдрызг озабочен бесцельным вопросом: что делать?
Весь неказистый собой, из духовных грязнуль,
ты понимаешь: пора бы очнуться, просраться,
выйти в финал свой и смутного времени нуль
вдруг поменять на исчисленный ломтик пространства.
Или эпоха и впрямь не подаст ни гроша
бренному телом исчадью рабочих династий?
...Боже, скажи, странноватое слово "душа" -
из существительных или из деепричастий?!
Городская элегия
© Copyright: Маргарита Мыслякова Запорожье, 2018
Свидетельство о публикации №118042103523
Свидетельство о публикации №118042103523
Рецензии