А стихи о тебе не пишутся,
Будто плоть задавила рифмы,
Будто то, что считала мифами,
Теперь гладью на коже вышито.
Глубоко, где томились бабочки
Все в узорах, играет мелодия,
Чередуя то марш, то рапсодию
И стучат барабанные палочки.
В голове стучат, громко, настойчиво
О твоей для меня опасности,
Мне б умнее сейчас быть, разборчивей,
Слушать, слышать бы голос разума.
Смаковать бы тебя осторожнее,
Не тонуть с головой в ощущениях,
Но...
Что есть разум, когда под кожей
Льётся бурной рекой вожделение?
А стихи о тебе не пишутся
© Copyright: Светлана Саулич, 2018
Свидетельство о публикации №118042007721
Свидетельство о публикации №118042007721
Рецензии