Последний прохожий

Города все похожи,
и надоело жизнь ненавидеть.

(точнее её отсутствие...)

Может я слеп?
Так поднимите мне веки!

Современный Вий
да только без своей свиты!

Блуждающий Ёжик во мгле
потерявший свой вектор.

С возрастом
всё
меньше
слова бьют по роже.

Всё
больше
о том,
как одиночество скрасить.

(не парься мужик, всё будет позже!!!)

Будет... Если мечтами украсить...

Иркутск или Москва,
Красноярск или Уфа,
Нью Йорк или Судан,
да хоть Германия, Польша, Дар-эс-Салам!

(разницы нет)

Случайного счастья тоже.

Секунды бегут,
и морщины не щадят кожу!

(этот мир по умолчанию невозможен)

Любовь ложна,
каждая вторая похожа,
и до сумашествия
чувствует себя
в помойку брошеной
брошью!

Мужчины поклон бьют
ногому подножью,
друг другу бьют
потом пьяные рожи.

А я всё так и не
увидел счастья в случайной
прохожей!!!

Вся настоящая жизнь и мечты - "фальшивка"!

(Рик Декар и бумажный Единорожек)

Да я просто глупый мальчишка!!!

А ты до сих пор мне мерещишься...
Оскалом прохожих щетинишься...
Жмёшься
в углах улиц...
Текилой
в горле жжёшься!
Ускользаешь, лаской
фонаря по лицу
уже погибшего вечера!

На шаг впереди меня, как юмор у Пратчетта...

Ты,
последний троллейбус, что
уже тронулся с места.

Я, последний прохожий,
на остановку опоздавший
бездарь.

Первая любовь.
Не первая в жизни,
но первая в её смерти.

Это как последний запой.
На дне бутылки с виду тесно,
а на деле на части поделённая вечность.

Вы мне уж поверьте...

Воображаемые друзья
у всех были в детстве.

Да только в старости лишь они останутся
с нами вместе.

Твое
одиночество
породит среди них
всех тех,
кого
тебе так
не хватало.

Прекрасную
жену,
что ждёт дома.

Точнее, в той клетке железобетона,
в которую идёшь добровольно,
куда тащишь довольно
ты
свои кости!

Там будет вкусный ужин,
и её родная улыбка.

Там будут её медовые руки,
нежные,
в багрянце
заката отливающие губы.
Пряные волосы с ароматом корицы,
и свет клином сойдется на её ключицах...

Её голос, сладкой
нугой,
найдет жизнь в твоих
барабанных перепонках!

Выгонит
грусть из бетонных рутин,
прогонит скуку.

(с ней ты проспишь все оставшиеся сутки...)

Там тебя будет ждать и ребенок,
карапуз лет пяти.
Чей голос в трубке станет кричать тебе:
"Папка! Папка!
Поскорей с работы домой приходи!!!"

Нету
папы,
и тебя нету...

И ни жены,
ни дома, ни грёз!
Это всё пустой образ
из песка, температуры и пыли!

В моей голове те
корабли снов уже куда-то
поплыли...

Ночь.
Детская площадка.
Я молча сижу и пью водку.

Ночь.
Детская площадка,
и я молча смотрю,
как ветер в песке
хоронит кем-то
брошенную
и сломанную куклу.