Выдаст возраст взгляд тяжёлый
С отпечатком измученных дней
Паутинка из красной боли
От бессонных, пустых ночей
Разучился я быть счастливым
И улыбка нечастый мой гость
Стал туманным я и дождливым
Пустотою пропитан насквозь
Я дышу, но будто бы умер
Оттого всё мрачнее мой стих
Может быть я давно обезумел
От колючих мыслей своих.
Mortem Spiritualem
© Copyright: Артём Курбатов, 2018
Свидетельство о публикации №118042010131
Свидетельство о публикации №118042010131
Рецензии