Как часто мечты не сбываются наши
И в этом мы Бога виним.
Руками всегда на правдивого машем,
Лжеца же считаем святым.
Ошибки свои исправлять не стремимся,
Мол, есть погреховнее нас.
А годы стрелою проносятся мимо
И близок раскаянья час...
Ужели нельзя быть немногим получше,
Забыв про спесивое "Я"?
Зачем обрекать на страдания душу,
Во всём только Бога виня.
Как часто мечты не сбываются наши...
© Copyright: Вит Хар, 2018
Свидетельство о публикации №118041909706
Свидетельство о публикации №118041909706
Рецензии