Я раньше не писал стихов

Я раньше стихов никогда не писал, и даже писать не пытался.
И если бы, кто-то тогда мне сказал, что буду писать, — рассмеялся б.
Пока, одним апрельским днём...
В лицо ударившим огнём, наш бойлер вдруг не взорвался. 

Вернулись ночью мы домой из солнечной Флориды,
В сырой Нью-Йорк, где в час ночной — не флОридские виды.
Едва с дороги я успел порог переступить:
Спустился вниз, чтоб газ включить, и бойлер запустить,
Чтоб дом прогрелся перед тем, как сесть перекусить,
Чтоб душ с дороги нам принять...  Устали, — нет уж сил!

Но второпях, я так сказать, ошибку допустил —
Не должен бойлер был включать, фитиль не распалив.
Щелчки реле, — как никогда, и едкий газ наружу рвался...
Сейчас смешно, ну а тогда, — я редким чудом жив остался!

Как будто всем смертям назло — почти не пострадал.
«Вам очень сильно повезло!», тогда мне врач сказал.
Волосяной покров сгорел, — ресниц как не бывало...
Каким-то чудом уцелел, погибнуть не хватало б.
Я был как осмолённый гусь — сам над собой сейчас смеюсь.

И с той поры я стал писать, — помог нежданно мне эксцесс, —
Вот так, случается, что стресс включает творческий процесс!