Наших столов ботва,
Наших дворов трава,
Нашей земли хлеба,
Но неполна торба.
Взятая в долг вода,
Край рукава до рта.
- Ну-ка подлей полста.
Х-хо... За тебя, беда.
Блеклость икон и риз,
Верх то, а может, низ...
Серо и в ночь, и в день,
К горлу тяну ремень….
…………………………………………
Наших столов ботва,
Наших дворов трава,
Вера и та, не та.
Шамканье злого рта…
Бедолага
© Copyright: Николай Рукмитд-Дмитрук, 2018
Свидетельство о публикации №118041903612
Свидетельство о публикации №118041903612
Рецензии