Стаи заутренних птиц, словно вычурным скальпелем,
Небо кромсают на части, и падают замертво
В наши объятия. Кровью рисуем наскальные
Древние руны, порою впадая в беспамятство.
Магией дышит земля, наполняя нас истиной –
Искренней, злой, первородной. И по-настоящему
Страшно становится даже бывалому мистику,
Если нарушить покой нужно Хроноса спящего.
Гнева владыки боятся живые и мёртвые,
Он – повелитель Эфира, Эреба и Хаоса!
Знаем, что ждёт нас, но всё-таки дальше упорствуем,
Не соблюдая цикличность рисунков и паузы.
Цель так близка! Но нарушат вдруг певчие пение,
И, обречённо вздохнув, улыбнутся усталые:
Нет, не успели. Опять. Не хватило мгновения.
Завтра попробуем снова. С шарами хрустальными.
В разорванном рассвете
© Copyright: Шаттл, 2018
Свидетельство о публикации №118041901834
Свидетельство о публикации №118041901834
Рецензии