Ожившая история столетий

(по тихим залам краеведческого...)

Сегодня ночью мне дремотной лентой
Острог явился на краю реки.
Мне снились башни, тёс, его фрагменты,
И злой киргиз, и братья – казаки.

Я слышала и звук стрелы летящей,
И топот лошадей, и чей-то стон,
А запах пепла от степи горящей
Меня душил сквозь непробудный сон.

Но налетел столетний грозный ветер,
С собой унёс историю племён.
И вот уж мир, в каком-то новом свете
Предстал картиной творческих времён.

Передо мной мелькали знати зданья,
Синематограф, Троицкий собор,
Убранство комнат и элиты званья…
И полифон… и пел церковный хор…               

Но что это? Я слышу строя марши,
И вихрь вражды и распрей закрутил.
Кричали: «Было ваше, - станет нашим!»
И город страх расправы поглотил.

Набат взрывал умы и души граждан,
А колокол надрывно голосил…
Ведь лишь однажды, лишь тогда, однажды
Собор людей о милости просил.

Но в злобе нет ни милости, ни славы.
Не знаю я, где честь, а где позор,
Но мне обидно за мою Державу,
За красно-белый цвет, и за террор…

И снова налетел тревожный ветер
И Родина сынов звала в поход,
Чтоб с честью защищали её дети,
И славен был великий наш народ!

…КружИт над городом всё тот же ветер,
Вплетает в подвиг памятную нить.
Он ворошит историю столетий
И просит эту память сохранить...