История Блокадника

-Ты говоришь: всё б отдал за затяжечку табаку?
А ты знаешь, как отдавали всё за кусочек хлеба?
Нет? Не дай Бог… валяться… вот так… как я на боку,
Плотно поджав ноги в коленях и щурясь в небо…
Да и не в небо вовсе… В тускло-серый квадрат окна,
Думая, где бы разжиться назавтра ещё дровами?
Чтобы тут… в одиночестве комнаты… не околеть до утра…
Не стать ещё одним трупом… с синими в цыпках ногами…
-Старик, так ведь я ж не о том….
-Ан, нет, помолчи, сынок…
Никогда не видал, поди, как люди землю глотали?
Почему? Проще некуда… Внезапно… Подул Ветерок…
И с тощей руки… в грязь и снег… крошки хлеба упали…
Да не в тарелку, не в чашку… вот ведь – напасть…
В снег, в грязный снег… нашей Питерской Мойки…
Хорошо, мать смогла от себя урвать, как украсть…
Дать мне хлеба кусочек свой – целую четверть корки…
Не говори так, парень… вообще… нигде… никогда…
Что за Любовь к табаку? Ведь вонь… Одна вонь и только…
Не пойму никак… Вот, смотри, Хлеб – Он всему голова!!!
У блокадников спрашивай… Что стоит Жизнь? И уточняй...
В граммах – Сколько?
Что же ты пережил, Старик? И не сник…
Говорил мне, а слёзы из глаз, как ручейки лились сами…
По худой, небритой шее его… «бегал» кадык…
И я видел всё, как будто бы был там… своими глазами…
Я Тебя не забуду, Старик, теперь уже нет…
Хорошо, что нас в купе сейчас только двое…
Можно молча кивать в полумраке тебе в ответ…
Не боясь, не стыдясь своих слёз… как их скроешь?
Эх, сильна же ты, матушка-Русь на сыновей…
Тех, что всё проходили… огонь, воду, медные трубы…
И пройдут, если надо опять… я знаю таких людей…
Долгих лет, Вам, почтенный… желаю как можно длинней,
Но Старик промолчал… лишь во сне шевелились губы…