Причастность к жизни

Как многие ещё не понимают
Свою  причастность к жизни  таковой,
И  улыбаются   лишь  солнечному маю,
Когда  бредут, подвыпивши домой,
Не замечая, что за ними смотрит Часовой.

Как, впрочем, Часовой не виден,
Порой, чиновникам  до  высших орденов,
Они лишь существуют  в жалком виде,
Покой, калеча  людям тяжких снов,
Но тратя  уйму бесполезных   слов.

А жить то хочется, и хочется владеть
И статусом,  и   наслажденьем  райским.
И   посылать людей  насмерть,
Мизинцем  шевеля,  и в маске
Припудрив на  лице, лишь совесть краски.

На кладбищах  сегодня  «благодать»,
Уж сколько там,  не дочитавших  повесть,
Уставших  бесконечно повторять:
«О, разве есть  ещё весомей  горесть,
Ведь нас толкают  на убой, за совесть?» 

Другой, подумав, так сказал: «Ребята,
Смерть  «толкачей» не устранит вопрос,
Из них никто  не будет виноватым,
Их не возьмёт,  ни зной и  ни мороз,
Поверьте,  все  они наш  «хвост»».

Но умереть за Родину  не странно,
Никто не должен сомневаться  в том:
Сегодня брат тебя  лягнёт гуманно,
А завтра Слон просунется в твой дом,
И вспыхнет  хаос    мировой   кругом.