Поющий ковыль!

    /По мотивам триптиха Ирины Пархоменко: Поле поющих ковылей./

   Май. Зацветает ковыль на бескрайних, слегка холмистых равнинах,
где каждый холм похож на древний чёлн.
Белые нежные метёлки склоняются под ладонями ветра, словно это барашки волн.
Не зря называют степь морем. Сколько тайн скрыто в его глубинах,
сколько судеб оборвано жестоко налетавшими штормами войн недавних и старинных,
сколько имён шепчут травы, отдавая ветру, и кажется, что каждое из имён  носят корабли,
чтобы нести весточку близким о доле и недоле защитника родной земли.
     Сколько крови впитала в себя степь, породив от русичей и их потомков алые маки,
а от ворогов – колючки да жёсткие сорняки…
Называют степь глухою те, кто не умеет слышать язык трав и ветра,
кто видит лишь её необозримость с утра до утра -
как колонны огромного войска, не выделяя из строя каждого ратника.
Нужно уметь «переключать» взгляд с малого – на великое, с мига – на века,
с настоящего – в прошлое, с близкого – на дальнее, с земли – ввысь, за облака…
   Полдень. Жаркое марево дрожащим облаком разлеглось над степью, словно у него нету дел.
Присмотрись, увидишь то свинцовый ливень пуль, то тучи стрел;
павших защитников родной земли -
в холщовых рубахах или зелёных гимнастёрках в пыли;
поникшие фигуры жён и матерей, что разыскивают после битвы любимых,
надеясь, что они, пусть изранены, но живы, ведь наши воины - из непобедимых!
  Проливают женщины слёзы надежды и отчаяния, ожидая своих воинов, стоя на крыльце,
И небо с ними плачет лёгким дождём сквозь Солнце,
а ночью – ливнями у разбомблённых домов,
утоляя жажду мечущихся в лихорадке от ран воинов…
  Сколько таких полей от Бреста до Волги, от Волги до Амура – огромные просторы,
сколько обелисков павшим на этом огромном пространстве - обелисков, обжигающих наши взоры,
и скольким в таком отказано неумолимым временем, стирающим и воздвигающим горы.
   Но всё помнят степные травы и жаворонки, что поднимаются над полями в вышину,
передавая новым поколениям песни о тех, кто отдал жизни за нашу Родину.
   Будем же и мы, подобно травам и птицам, из поколения в поколения, из века в век
передавать память о защитниках Отечества, чтобы помнил о подвигах их каждый наш человек.
А если кому и покажется, что можно забыть, - забывать не смей!
Пусть напомнят ему об этом песни ковылей.
Поёт ковыль и помнят правнуки и внуки, дочери, сыны -
О тех, кто навсегда остался на полях войны.
Они приходят все, как память, в наши сны,
Чтобы сказать: крепите Родину, живите без войны!
____

Ирина Пархоменко. Поле поющих ковылей. Триптих. (Отрывок.)
2.
Май. Зацветает ковыль на бескрайних слегка холмистых равнинах.
Белые нежные метёлки склоняются под ладонями ветра, словно барашки волн.
Не зря называют степь морем. Сколько тайн скрыто в его глубинах,
сколько судеб оборвано жестоко налетавшими штормами войн,
сколько имён шепчут травы, отдавая ветру,
чтобы тот принёс весточку близким о недоле защитника родной земли.
     Сколько крови впитала в себя степь, породив от русичей и их потомков алые маки,
от ворогов – жёсткие сорняки да колючки…
Называют степь глухою те, кто не умеет слышать язык трав и ветра,
кто видит лишь её необозримость, как колонны огромного войска,
не выделяя из строя каждого ратника.
Нужно уметь «переключать» взгляд с малого – на великое, с близкого – на дальнее,
с настоящего – в прошлое…
   Полдень. Жаркое марево дрожащим облаком разлеглось над степью.
Присмотрись, увидишь то тучи стрел, то свинцовый ливень пуль;
павших защитников родной земли в холщовых рубахах или зеленых гимнастёрках;
поникшие фигуры жён и матерей, что разыскивают после битвы любимых,
надеясь, что они, пусть изранены, но живы.
Проливают женщины слёзы надежды и отчаяния…
И небо с ними плачет легким дождём сквозь солнце, утоляя жажду мечущихся в лихорадке от ран воинов…
  Сколько таких полей от Бреста до Волги, от Волги до Амура,
сколько обелисков павшим на этом огромном пространстве,
и скольким в таком отказано неумолимым временем, стирающим и воздвигающим горы.
   Но всё помнят степные травы и жаворонки,
передавая новым поколениям песни о тех, кто отдал жизни за Родину.
Будем же и мы, подобно травам и птицам,
из поколения в поколения, из века в век передавать память о защитниках Отечества.
А если кто и осмелится забыть, пусть напомнят ему об этом песни ковылей… 
Поёт ковыль, и к нам приходят в сны
Те, кто остался на полях войны.