В Шелапутинском переулке

В Шелапутинском, наверно, переулке
дело все. И что ему Москва?..
Красит осень охрой по старинке
листья, окна, тротуары и дома.

Шелапутинский -  звучит почти фривольно,
намекает, не пойми, на что...
Чьи-то окна солнце своевольно
отражают. Так и быть должно.

Тихим утром и бессонной ночью
кто-нибудь куда-нибудь бредет,
от музея до музея часто
путь поэта в осень заведёт.

Что ещё нам прошуршат машины?..
Саввушка*, конечно, был бы рад:
дом его, не ведая кончины,
оживает от людских затрат.

Дом стоит торцом для переулка,
под ногами чуть  шуршит листва.
Странно и приимный был кому-то,
а сегодня приютил меня.

Меряли саженями пространство,
нить вплетая в ткачество страны.
И такое было постоянство
старой веры, жизни и судьбы...

Где ещё писательству и место?!..
Шелапутным ветерком дразня,
снова осень  Болдина болезно
осыпает листьями меня.

По соседству столькие и столько!
Ну а здесь -  фундамент от палат!
Шелапутно ли или беспутно?!..
Ты пиши авансом, без бравад.
16.04.18

*Саввушка - Савва Васильевич Морозов