Скитаешься с оглядкой русофобской,
Залезть готов в игольное ушко…
Не в радость чечевичная похлебка –
Оплата первородства твоего?
Но ты и превратил ее в отстойник –
Ту Русь, которой не было святей,
Где каждый соловей теперь разбойник,
А в омутах по тысяче чертей.
Чужое все на родине отныне:
И брат – не брат, и Бог – не монолит…
Вот почему, как будто на чужбине,
Душа твоя, Исавушка, болит.
А что ж Иаков?
Думает жениться,
Согнав к себе бесчисленных овец.
Он все у всех скупил за чечевицу.
И ты признал: последыш – молодец.
Так что, босяк, изображай юродство,
Гадай, кого и чем ты прогневил…
Заначил бы толику первородства,
Сейчас бы продал. И продешевил.
Русскому Исаву
© Copyright: Екатерина Картавцева, 2018
Свидетельство о публикации №118041806002
Свидетельство о публикации №118041806002
Рецензии